Contra los dirigentes (anti-poesía)

Como tres serpientes que huyen del peligro, los tipos entraron al night- club sintiéndose más seguros dentro. Perversamente vestidos de negro enfilaron detrás del señor Lagarto, su anfitrión vip de la ocasión.
Las mujeres los miraron con sus ojillos de semáforo pero ninguna dio luz verde, tal vez por ignorancia, o tal vez por sus apariencias. ¿Quién iba a pensar que esos desaliñados podrían tener una tarjeta del Bank Trust of América?
El señor lagarto, una mierda de productor, mitad cacique, mitad vendedor de mote con huesillos, saludó al administrador, y con su voz ronca de lameculos pidió- salvándose a sí mismo- una botella de Chivas.
-Traigo a los Cannibal Corpse- manifestó con una sonrisa maliciosa de lagarto viejo, a lo que el administrador llamó a uno de sus garzones de confianza y le pidió que los atendiera con todo esmero. Eran cerca de la una de la mañana. Para los Cannnibal una hora en que los bebes toman su primera mamadera.
“Ohhhhhhhh, son unos chicos malos”, pensaron las “nuevas”.
“Ohhhh, voy a tener las entradas para Soda Stereo,”, pensó el administrador.
”Ohhhhhh, voy a tener una buena propina”, pensó el garzón.
Y cuando la debilidad de la mente y del corazón hacen que vendas hasta tu madre por unas entradas o una propina, la situación se vuelve caótica con movimiento telúrico grado siete. Sin embargo nada de ello aconteció.
Nadie se acercó a ellos hasta unos minutos después de que hicieran su arribo, el administrador no les conversó en demasía, y ellos se sentaron y hablaron tranquilamente por unos quince minutos. Todo andaba bien: apacible pero sospechoso. Era temprano. Todos mantenían la fe intacta.
La música andaba mal para ellos, Kaiser Chiefs y P.J. Harvey no satisfacían las expectativas. Para el Dj era hora de poner a Daddy Yankee y Arcángel. El quiebre se aproximaba.
Pese a ser sábado no había mucha gente, pero era comprensible, todos llegaban como a las tres, una hora en que los rezagados tomaban su lugar y gastaban sus últimos pesos y esfuerzos en un santiamén. Un night club es como un cementerio. Entierras tu alma, y vuelves a renacer como un ave Fénix, de las cenizas. Por lo que dura tu plata, una hora o dos, y eres otro. Haces cosas que nunca hiciste y luego todo vuelve a la normalidad. Una vía de escape. Un juego de amor ciego. Todo ello incrementado por un vodka tonic, o un Jack Daniel con Coca Cola, un trago definitivamente diabólico. Los tipos seguían el juego y en dos por tres tenían a tres mujeres a su lado riendo y tratando de que la velada se prolongara en cuanto a tragos y dólares.
Dos rubias –jóvenes y muy bonitas-, más una morena algo mayor, pero que hacía de líder, fueron las aventureras que apostaron sus fichas con los melenudos. Y la rueda de la fortuna comenzó a girar peligrosa. Las invitaron unos tragos, tan diminutos como aguados. Las muchachas en un inglés chapurreado, sumado a gestos obscenos y abrazos lascivos fueron desplegando su telaraña, sin mayores resultados que los tragos y alguna sonrisa cómplice. Definitivamente los Cannibal no eran huesos fáciles de roer. Pero a ellas no les importaba, su trabajo consistía en “sacar oro del fondo del río. Nadie les había regalado nada, y ellas si sabían cómo era la vida afuera en la noche: cuando nadie se detiene a ayudarte, cuando todos tienen miedo.
- Hola- dijo la mujer en un inglés que sacó una sonrisa en el tipo.
- Hi- respondió él.
- My name is Paula- sentenció la mujer.
-Yo soy Chris- respondió él en español.
Paula sonrío y siguió hablando y preguntando tonterías en un spanglish feriano.

En otra mesa cercana dos holandeses vestían shorts y camisas hawaianas, y en segundos tal vez las dos niñas más bonitas que quedaban los acompañaron. Eran morenas, jóvenes –no más de veinte- y no dejaban de sonreír, como si tuvieran esculpida en mármol la risa en el rostro. Sigilosamente echaban un vistazo furtivo a los metaleros. Pero todo terminó cuando Paula les echó una mirada con odio, que casi derrite sus estilizados peinados.
El músico y Paula siguieron hablando de la guerra en Irak y sobre la agitada vida de Amy Winehouse. La traducción posterior de esa conversación podría ser la siguiente:
-¿Y tú, ¿por qué estás aquí?- preguntó el estadounidense.
-¿Cómo aquí?- inquirió la mujer.
- Aquí. Trabajando aquí. ¿Por qué empezaste a trabajar en este lugar?
- Ahhhh. Es una larga historia... Por plata, necesitaba dólares para pagar unas cuentas. Después me acostumbré al dinero fácil. O casi fácil.
- Hummmm- dijo el chascón- ¿y te va bien?
- Sí. Bien- respondió Paula aburrida.
Las luces de la pista de baile- parecidas a las de Travolta en “Fiebre de Sábado por la noche”- se encendieron. El norteamericano se río.
- ¿De qué te ríes? ¿Te parecen muy antiguas?
- No. Están bien. Son cool.
Luego alcanzó su vaso y le dio un sorbo al Chivas. Poco a poco el night club se fue repletando. Los otros integrantes conversaban tranquilos. Sus zapatillas Nike brillaban intermitentes debido a unas diminutas huinchas fosforescentes que chocaban ante las luces.
Uno de los tipos se sacó la polera del pantalón con excesiva calma. Como no queriendo desordenarse demasiado. Era una polera Zidjan café claro, manga corta, XL, made in Usa, Denver específicamente. “Me sacaría la maldita polera”, pensó el metalero. Hacía calor, estaba cansado, y tenía ganas de ir al baño. ¿A qué? Nadie lo sabía a ciencia cierta; ni siquiera él mismo. Fue hacía allá con los ojos bien abiertos, aprovechando de arreglarse la frondosa cabellera. “¿Esto era Chile? Hummm, nada del otro mundo”, pensó filosóficamente. Entró y comenzó a orinar justo cuando sonó el celular. No le dio mucha importancia y continuó en lo suyo. Luego, finalmente, contestó. Habló en inglés con monosílabos y posteriormente el Motorola fue a dar a la parte posterior de sus jeans. A veinte metros de ahí el garzón había llevado más hielo, el que depositó en cada uno de los vasos que así lo exigían. Luego el garzón fue al baño y se cruzó en el camino del músico. Se miraron fijos. No sonrieron. El garzón no era un lameculos. El mozo entró y el músico salió. Nada más. Era un night club; no una reunión de la OEA. En un night club no existe la diplomacia. La diplomacia se mide por los dólares que tiene tu tarjeta de crédito. Mientras más grande tu chequera las negociaciones y tratativas son más expeditas y satisfactorias. El mundo era así. Nada de qué asombrarse.
Ya les había dicho que Paula y Chris conversaron de diferentes cosas, y una de ellas fue acerca de Tim Roth. Ella aseguraba que Brad Pitt había trabajado en “Perros de la calle” haciendo el papel del policía que se infiltra en la banda y luego recibe un balazo, con la escena tan comentada cuando está en el auto y cuando se abraza con Harvey Keitel en el garage –cómo habían llegado a conversar de esta película no lo sé, tal vez por alguna asociación que hizo el norteamericano, tal vez con algún cabaret; pero en “Perros de la calle” no hay ninguna escena en un cabaret; eso es en “Pulp Fiction”, donde Marsellus es el dueño de un night-club que extorsiona a Bruce Willis (“Butch”) ¡Bien, bien amigo estás conmigo, buen niño!-, y el norteamericano aseguraba que era Tim Roth.
Paula quiso cambiar la conversación.
-¿De dónde son ustedes?
- De Bufalo, New York.
- ¿Y qué tocan?- volvió a preguntar Paula.
- ¿Qué tocamos? Se llama Death Metal.
- Ahhhh- señaló ella, levantando los hombros ignorante.
Chris se río expresivo y cogió el vaso bebiendo un buen sorbo. Luego movió la cabeza rápido, en un signo de qué el licor estaba fuerte.
- Bueno, podríamos comenzar a pensar en hacer algo más- señaló la mujer.
- ¿”Algo más?”
- Sí, claro. Tú me gustas, yo te gusto. Podíamos salir o ir a un lugar más privado.
- Hummmm- pensó-, no es mala idea ¿Cuánto sale eso?
- La casa” sale setenticinco mil. Lo mío es aparte.
- ¿Cuánto?
- Ochenta mil.
- Hummm- volvió a pensar-, voy a estudiarlo... ¿puedo pensarlo, verdad preciosura?
- Sí, pero no demasiado- dijo ella, queriendo llevar el curso de los acontecimientos. Ya se lo había dicho una antigua amiga: “Tú manejas la mesa”. Todo lo que sucediera debía pasar por el visto bueno de ella. Los tipos estaban bebidos; ella no. Paula debía hacer que las cosas sucedieran. A su pinta. Ellos querían fantasías. Ellos querían amor, sexo, lujuria, sexo anal, oral, dedos, vaginas fulgurantes, semen, botellas de champaña por agujeros recónditos. Pues bueno, debían pagar por esas exhalaciones, por esos instantes... Todo tenía su precio. En pesos, dólares, tarjeta, cheque, red compra. Lo que fuera, pero en plata.
Chris la miró sonriendo. Sabía que trescientos dólares o más no eran tema de discusión. Él tenía mucho dinero y lo seguiría teniendo. La banda andaba bien y el próximo disco generaría jugosas ganancias. Todo indicaba que la suerte estaba de su lado.
Después de unos minutos el americano accedió a pagar todo ese dineral.
- Bien, no hay problema, vamos a divertirnos- sentenció alegre.
- ¡Ese es mi campeón!- gritó ella.
No lo pensó demasiado, no era la idea fijarse en gastos a la hora de celebrar el cierre de la gira por Sudamérica. Fue en ese instante que su celular comenzó a sonar. Lo revisó: era un mensaje de texto.
-Fuck- exclamó. Luego lo apagó.
Llamaron al garzón para que arreglara lo concerniente a la habitación. Pidieron dos tragos y a los minutos llegó el mozo, quien “cortesmente”les fue indicando el camino hacia la felicidad. El portero del local decía eso. Cuando estaba borracho o drogado decía: “Este es el camino hacia la felicidad”. Y sonaba cómico: la felicidad: en un puterío de cuarta, con una buena mina. Buen cuero. Rica, ¿Esa era la “felicidad?” Pues bien, que –como decían los españoles- le den por culo. Las cartas estaban echadas, y indicaban que mandaras todo a la mierda.
Los “privados” quedaban en el nivel inferior, deslizándose cerca de las escalas, vecino de un camerino. Ahí estaba el baño, y cinco pequeñas habitaciones bastante a mal traer. Entraron a la más grande. No era gran cosa: un sillón de cuerina rojo, una mesita, y unas fotos de antiguas bailarinas en una de las paredes. Un ventilador oxidado daba vueltas con cierta dificultad, provocando un ruido áspero y seco. Aún así la habitación se ventilaba evitando el calor excesivo. A lo lejos la música entregaba notas y melodías difusas. El ventilador comenzó a sonar más fuerte.
Cuando el garzón llegó la pareja estaba conversando. El mozo entró sin pedir permiso, colocó los tragos en la mesita y le pidió la tarjeta de crédito al joven extranjero. Minutos más tarde volvía con la tarjeta y el comprobante. El extranjero lo firmó con calma, verificó la cuenta y estuvo sonriendo todo el tiempo como idiota.
Luego sucedió lo que ambos habían deseado, pero por un momento el tipo se sintió un estúpido. Todo lo que representaba: un músico de Death Metal, rebelde, un ícono del inconformismo, un representante del anticapitalismo, tirado en un sofá teniendo sexo con una prostituta con erecciones intermitentes, y bebiendo whisky Chivas Regal gracias a una tarjeta de crédito con cientos de miles de dólares. Algo debía andar mal. Pensó que ya no era el mismo de hacía años. La gente cambiaba. Sin querer movió el pantalón que resbaló cayendo al piso. El americano lo recogió: había que cuidar la tarjeta.
Después de un lapsus donde no pasaba nada Paula perdió las esperanzas de hacer su trabajo, concretando un final exitoso. Todo subía y bajaba como en una montaña rusa.
- O´key, creo que no puedo hacer nada- dijo el americano desilusionado.
- Bueno, yo también estoy un poco cansada- respondió Paula.
- Ya, a la mierda- señaló el músico y comenzó a vestirse.
Rápidamente la ropa de ambos comenzó a incrustarse en sus cuerpos. Chris se colocó las zapatillas; pero los calcetines yacían en la alfombra junto a pedazos de toallas de papel. Se vistieron en silencio, casi culpables; pero sin saber por qué.
“A la mierda”, pensó él.
“Que se joda”, razonó ella.
Y un minuto más tarde que el americano salió del cuarto todo increíblemente pareció girar en sentido contrario. Todo circulaba: el garzón con su chaqueta sin mangas, la brisa que emitía el ventilador, un extraño olor a sudor, el agua por el estanque. Nada parecía alterar el diario curso de las cosas; y sin embargo todo giraba al revés. Era el único lugar del mundo donde las cosas iban al revés... y todo parecía normal.
En el momento que Chris salía por la entrada principal se miró las zapatillas.
- ¡ Mierda-, exclamó-, se me quedaron los calcetines!
Y siguió su camino por la noche, aún cálida.